...Y llegamos al descampado lleno de guijarros en el que se celebraba el festival casi a las nueve, tras un inevitable atasco en el cargadísimo bus-lanzadera. Después de reconocer el recinto ubicando baños, barras, tiendas de merchandising —aprieta dientes y no compres nada— y suplicando muestras de Nutella, nos asomamos al escenario O, donde estaban tocando los ingleses James.
Fue entrañable, sin duda, escuchar después de ¡diez! años al grupo que tanto me gustó y que conocí vía recopilatorio, uno doble de portada violeta —o morado, nunca he distinguido esos dos colores— de título Shine, volumen creo que 8. Nos remontamos a la época en la que me gastaba unos buenos dineros en el Fnac, tirando por los recopilatas para compensar el gasto —más canciones para ponerte los dientes largos y precio razonable—. Tocaron la encantadora She’s a star y Get it away, y entre que las letras las conocía todo dios y que el cantante estaba poseído, fue una actuación la mar de vistosa y agradable, el brit pop ha muerto, viva el brit pop!
The Jesus & Mary Chain: poca sangre, pestes, y yo con la camiseta toda hecha polvo, estirada, desgastada y con costuras medio rotas —¡diez años tiene y como un saco que me queda!— como una groupie cualquiera para ver a una panda de trozos de corcho. Pero «hay que» verlos. No diría que me decepcionaron porque su repertorio no puede hacerlo, pero qué poca empatía, ñores.
Jarvis Cocker: o verdura chirriante dando saltitos al ver a su icoño de post adolescencia tocar su sosez de disco en solitario. Creo que ha ganado peso y le sienta bien. Pena que, como era de suponer, no nos regalase algún hit de Pulp; se habría caído la carpa esa apestosa en un momento. Me atrevería a decir que hubo lleno durante esta actuación, pero estaba en segunda fila con la cámara en mano pendiente de parecer la fan de un torero, más que de mirar a la chusma que me robaba el oxígeno, todos respirando a la vez, qué gentuza.
Air: lo que tiene ir en grupo, que hay que ceder, sino ni de coña me habría asomado al escenario más alejado. Con lo mucho que me gustó Moon Safari, esperaba una lenta muerte cerebral durante su concierto, pensando en los últimos álbumes-pestiño que sacaron los franceses. Esperando a Kelly y buscando parecidos, como es mi costumbre —a ver quién me niega que el cantante es un calco al de los Bee Gees, tó de blanco, con melena algo ahuecadita, dientes hasta el lóbulo y toma falsete, zas—, me entretuve bastante, porque no sólo no resultaron infumables, sino que, para mi sorpresa, se dejaban ver. Por ahí he leído que fueron el tostón del festival, pero me parece algo desproporcionado.
Chemical Brothers: otros que «hay que ver». Podría soltar tópicos a puñados y alargarme describiendo el espectáculo visual, pero me provoca casi tanta pereza como me dio el mantenerme allí de pie a la vigésima hora sin dormir que llevaba, toda golfa la verdu. A mi ya no me suena nada de lo que hacen y, la verdad, este tipo de música tan electro, dance o lo que coño sea, nunca me ha entusiasmado. Salvo algunos singles brillantes, como el genial Hey boy hey girl, el resto me pareció pesadísimo. Eso sí, las proyecciones una monada, el público transido y todos contentos.
Y para acabar esta croniquilla y retando a doña Trufa a que haga lo mismo: imperdonable perderme The Gossip; Chk Chk Chk no los vi porque me tocan un pie; Kaiser Chiefs son unos putos hoolingans con cantante con cara rosa y culo gordo —momento huchita incluido, puaj— que no aportan nada, ni comentario merecen.
Y así, queridos míos, terminó la agotadora primera jornada con un tremendo colón para coger el bus hasta Colonia Jardín, con esta verdura arrastrando el culo por todo bordillo y escalera que se topase para rematar apoyando la frente en la barra del autobús durante el trayecto hasta el Madrid civilizado.
NOTA: las fotos las iré subiendo lenta y pesadamente a mi flickr, las veréis en este set.
El gran 
Mañana suben el precio de los abonos para el 
